Premente

Não sei ao certo o que me entristece
Se é a ausência do desejo
Ou a permanência do inconstante
Se é a palavra de ensejo

Ou a memória resistente
Se é vida sem lampejo

Ou a certeza do que impermanente

Não sei ao certo o que me entristece

Se é o que em mim entranha

Ou o que na superficie é evidente

Se é deixar-me ir à sanha

Ou me render ao que é premente

Se é aceitar qualquer barganha

E ficar de mim ausente