Por aqui e em nosso tempo
Ando a pensar que a vida não tem calendário
É sim um infinito fluxo de noites e dias,
Um transcorrer de claros e escuros
Passos marcados em estações
Galhos tortos e flores
Enxurradas e secas
Ritmos próprios e inapropriados
Ponteiros e páginas viradas
Ciclos, infindáveis ciclos
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| Pintura: Svetoslav Stoyanov |
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